Me pasé toda la vida sabiendo que no tenía familia, que era una huérfana sin lazos con el pasado. Todo cambió con una llamada telefónica, que reveló una herencia inesperada de un hombre del que nunca había oído hablar y un secreto devastador que alteraría para siempre mi forma de ver la trágica muerte de mis padres. No esperaba que mi vida cambiara aquel jueves por la tarde. Sonó mi teléfono mientras estaba en el trabajo, y no imaginé lo que me esperaba. Pero cuando atendí, la voz del otro lado dijo: “Hola, Sra. Daniels. Soy el Sr. Stevens, de Stevens y Asociados. Te llamo porque te han dejado una herencia”.
Hice una pausa, confusa. “¿Una herencia? Lo siento”, dije. “Creo que se equivoca de persona. No tengo familia”. “No, esto es correcto”, me aseguró el abogado. “Es de un tal Sr. Greenwood”. Aquel nombre no significaba nada para mí, pues no era el apellido de mis padres y no tenía parientes vivos, al menos ninguno que yo conociera. “No conozco a ningún señor Greenwood”, dije.
“Bueno, dejó algo para ti”, respondió tranquilamente el Sr. Stevens. “Me gustaría que te pasaras por mi despacho el viernes para discutir los detalles”. No sabía qué pensar. ¿Quién era el Sr. Greenwood? ¿Por qué iba a dejarme algo? Tenía 28 años y había pasado toda mi vida huérfana, sin familia. Crecí en el sistema después de que mis padres murieran en un accidente de coche cuando yo sólo tenía tres meses. Nunca tuve parientes, ni abuelos, ni tíos. Mis padres también eran huérfanos, criados en un asilo sin familia propia. Me había pasado años preguntándome si yo era la única persona que quedaba en mi árbol genealógico.
Pero ahora, se decía que un desconocido llamado Sr. Greenwood me había dejado algo. Acepté. Después de la muerte de mis padres, estuve dando tumbos por casas de acogida hasta que tuve unos doce años. Nadie quería tenerme mucho tiempo. No era una niña mala, sólo callada. Para entonces ya había visto muchas cosas: familias de acogida que sólo querían los cheques del Estado, hogares donde los otros niños eran malos. Aprendí a no fiarme de la gente.
Cuando tenía 10 años, una de las chicas mayores me dijo: “Es mejor que seas reservada”. “La gente va y viene. Ya verás”.Cuando llegué a la adolescencia, dejé de esperar que alguien me quisiera o se quedara. Me había vuelto dura e independiente. Tenía que serlo. La escuela era mi vía de escape, y trabajé duro, sacando notas decentes y soñando con el día en que pudiera dejar atrás el sistema. Cuando cumplí 18 años, salí del sistema de acogida. No tuve una despedida llorosa ni una fiesta de despedida como otros chicos. Me fui con una pequeña bolsa de ropa y lo que tenía ahorrado de los trabajos a tiempo parcial que había hecho.
La universidad no estaba en mis planes, así que conseguí un trabajo de camarera y más tarde empecé a trabajar en una librería local. No era glamuroso, pero pagaba las facturas. No necesitaba mucho, sólo lo suficiente para salir adelante.